L'hiver, cette garce.

Le soleil n’atteint même plus mon balcon, même très tôt le matin, rapport au fait qu’il fait encore nuit, de toutes façons. Mon chauffage central a cru que 18 degrés c’est les Bahamas. J’ai froid, j’ai chaud, j’ai re-froid. Ma pilosité tente tant bien que mal de me réchauffer. Flemme de faire du sport. Mes jambes jouent au croco. Mon teint diaphane me rendrait classe et élégante si seulement il n’était pas clairsemé de boutons disgracieux. Mon ventre avait fait des réserves pour l’hiver, je commence à croire qu’il les a faites pour la vie, le con. Mon porc de visage en profite pour faire un jeu de mot illustré. Mes cheveux ont décrété que le froid les rendrait bizarres. Envie de s’enfermer jusqu’à ce que ça s’arrête. Nez pris. Migraine.

Tout le monde se plaint, l’humeur n’est pas là, on râle, on est moche, on est pauvre, on est fatigué, c’est la crise, on a petite mine, on a hâte que ça s’arrête.

L’hiver, c’est comme les règles.

Sauf que c’est 3 mois d’affilée.

Et que l’offre est cumulable.